Y’a des week-end comme ça…

Samedi, réveillée à 6h.

Un jour où y’a pas école, paf, 6h j’ouvre mes mirettes grandes comme des soucoupes et je fixe le plafond. L’Homme, nullement solidaire dort. Bon, il se lève à 7h pour son stage, je vais attendre.

6:04 Ah. Que 4 minutes.

6:12 Si je change de position, je dormirai peut-être mieux.

6:21 Non.

6:22 Si j’asticote l’Homme peut-être qu’il va se réveiller, et moi je ferai comme si j’avais pas fait exprès dans mon sommeil.

6:27 Non plus.

6:57 Je me rendors enfin.

7:00 Le portable qui fait office de réveil sonne et vibre à pleine puissance sur la table de nuit, on frôle l’arrêt cardiaque comme tous les matins, et je me lève en même temps que lui…

Il part à son stage sur les choses de 7h30, je glandouille et me retrouve à Lidl à 9h, c’est jour de courses.

Puis Leclerc, Lidl c’est bien, c’est pas cher, mais c’est basique, point de sucre roux, de crème hydratante pour l’Homme.

Et là, j’ai passé ma journée aux fourneaux, les haricots azuki m’ont donné du fil à retordre les gueux. Moi j’avais lu 10-12h de trempage (fait) et 4-5h de cuisson. Je les ai mis sur le feu à 8h, et retirés pas avant 15h. Pis les boules dont je vous avais parlé (ici  >>clic<<), ben… C’était pas mauvais, non… Mais la texture… La farine de riz gluant ben… C’est gluant.

Faut s’y faire, quoi.

Pis la farine de riz gluant que j’ai achetée elle est colorée au thé vert ou au pandan, je sais pas, c’est pas écrit sur le paquet mais en plus d’être très gluante elle est très verte, et bien que pas trop raciste d’habitude, là une boule verte et gluante fourré au rouge sombre il me faudra encore un léger temps d’adaptation.

Mais c’est pas ça le plus important du week-end, c’est pas non plus la migraine ou la sieste ou la soirée raclette.

C’est pas non plus le copieux apéro, le fabuleux couscous de Mme Mamandelhomme, son plateau de fromage ou sa charlotte poire-chocolat (véridique, depuis le repas d’hier midi j’ai pu avaler une tasse de bouillon, un yaourt et une pomme, j’en ai toujours pas faim, je sais pas ce que je vais manger à midi, je suis looooin d’être affamée).

C’est l’émission d’hier soir, sur la 6, y’avait un reportage poignant. Sur nos vieux.

Préambule : les paragraphes qui suivent sont particulièrement glauques

BBK fait un article qui parle de son vieux voisin qui est mort hier, après le reportage d’hier, je vous jure, ça fait du bien de voir quelqu’un de bienveillant et pas indifférent envers un vieux.

Ils ont commencé soft, une vieille richissime à qui ses voisins ont fait signer des assurances vies à leurs noms pour des centaines de milliers d’euros, qui a finalement été mise sous tutelle et les voisins interdits d’approcher, voisins qui comme des buses ont appelé m6 pour se faire passer pour des victime, pour des gentils voisins aidants, interdits de voir leur amie. Les journalistes qu’il fallait pas trop prendre pour des cons non plus se sont rendus compte de la supercherie. Et moi je dis, pour balancer ce qu’ils ont balancé, les noms, les visages, les accusations ben faut pas avoir peur du procès pour diffamation ou atteinte à la présomption d’innocence parce que ouh là là, c’est hard quand même.

Pis le deuxième reportage, terrible. On nous montrait nos vieux dans des mouroirs. Une vieille qui avait été laissée toute une nuit, nue, baignant dans ses urines. Des vieux maigres à faire peur, qui n’ont pas la force de se nourrir, et personne ne les nourrit. Non, le personnel fume une clope sur la terrasse et renvoie les vieux dans leur chambre une fois l’heure du repas passée (et le repas encore intact). On met des couches à une vieille par flemme de lui faire sa toilette. Ce sont ses petites filles qui doivent nettoyer leur grand-mère. Imaginez l’humiliation vécue par cette dame. On nous raconte ces vieux lavés dans des douches communes, hommes, femmes sous un jet d’eau trop chaud ou trop froid sans aucun souci de pudeur. On nous raconte ces vieux giflés. On nous fait écouter ce personnel qui se justifie « on est payés le smic ici… », nos vieux sont maltraités pour 2000€/mois. On nous raconte ce directeur de maison de retraite qui à la fin de son procès avoue, craque fond en larmes « je savais que je dirigeais une institution maltraitante, je plaide coupable ». On nous raconte nos vieux ignorés, on ne leur parle pas, on ne les regarde pas, on les nie. On voit en caméra cachée les menaces de mort proférées à un collègue qui a dénoncé ces atrocités, une vieille en larme, morte de peur parce qu’elle est frappée, sa fille qui téléphone paniquée. On s’en fout, ils parlent pas, on les croit pas, on les traitera de déments, ils sont si faibles, trop facile de les laisser crever comme ça. C’est comme s’attaquer à un enfant. Il est plus faible et ne peut pas réagir ou répondre. C’est minable.

Et on nous montre des héros. Des soignants présents qui communiquent, qui regardent, touchent, douchent à la bonne température, ont des gestes empreints de douceur, chantent, nourrissent, tiennent par la main, bordent, et ils sont payés pareil que les autres.

Heureusement qu’on nous a montré ces gens-là, sinon je ne crois pas que j’aurais pu dormir sereinement.

J’ai fini par aller nettoyer la cuisine, la gorge nouée et les larmes au bord des yeux, rien que d’y repenser j’ai honte, j’ai envie de pleurer, c’est monstrueux. La vidéo est pas encore sur youtube et pas dispo sur le site de la 6 mais elle repasse mercredi soir, à 1h.

Bref, j’ai été bouleversée. Je sais, j’ai trop d’empathie, je suis émue aux larmes devant un documentaire animalier quand je me rends compte que le pauvre petit gnou blessé sera abandonné par les siens et va crever seul, alors imaginez-moi devant ce reportage.

En France, on maltraite nos vieux dans l’indifférence des pouvoirs publics.

Petite effervescence à la maison ces jours-ci, on part ce week-end à Londres.

Oui, on en fait tout un cirque de 36h d’évasion, mais là ça devient urgent de se changer les idées.

Il s’est encore fait péter sa bagnole ce week-end, c’est la troisième fois en un mois. Les deux premières fois une vitre pétée et du matos volé pendant que sa voiture était stationnée sur le parking en plein air, là c’est au parking sous-terrain de la résidence, on lui a plié un coin de portière au pied de biche.

Va expliquer à ton chef, toi, quand t’es en période d’essai que pour la troisième fois tu t’es fait forcer la voiture alors même qu’elle était soi-disant en sécurité cette fois. Bravo la confiance entre voisins après, quoique c’est facile de voler un bip parking., mais c’est franchement limite, la voiture d’à côté avait une vitre pétée aussi.

C’est pour ça que ma voiture est toujours ouverte, y’a rien à piquer dedans (excepté une paire de lunettes de soleil à 2€ et des chaussures plates rouges à cœur blanc à 5€ pour conduire), pis si quelqu’un veut quand même mes chaussures à cœur ou mes lunettes à 2 balles, ils ont qu’à se servir mais au moins ils me flinguent pas une serrure ou une vitre, moi j’en suis pour mes 7€ de perdus.

Mais ça se voit qu’il y a rien à piquer dedans, alors qu’une voiture avec écrit en gros dessus « Téléphonie », ça attire le blaireau.

Parce que là, je vous jure qu’ils ont intérêt à la jouer super discrète les sacs à merde qu’on fait ça, parce que moi je l’ai entendu sa voix au téléphone quand il m’a appelée pour me dire ce qu’il s’était passé, homme, femme ou enfant, il va bouffer du bitume et du trottoir si mon amoureux tombe dessus, et il se peut même qu’il avale une ou deux molaires et ne soit pas présentable pendant un moment (et la faible femme que je suis en palpite d’émotion d’imaginer son mâle défendre aussi virilement son bien).

Bref, ça me rappelle quand j’étais étudiante que je me suis fait piquer coup sur coup 2 vélos, j’étais dans un état tel que si j’avais croisé le voleur je crois bien que je l’aurais bouffé, l’animal.

Pis je me suis rendu compte hier en discutant avec le plafond l’Homme (c’est ma psychothérapie à moi, par flemme de retourner voir un psy, parler, parler, parler, dire sans tri tout ce qu’il me passe par la tête et vient toujours un moment où je mets le doigt sur quelque chose d’intéressant qui calme momentanément mes angoisses de grande anxieuse, voyez plutôt ce que j’ai découvert hier) que mon imagination débordante me fait paniquer quand il ne se passe rien, je me mets à psychoter sur tout et sur rien, genre l’Homme va me quitter, je vais avoir un cancer du rein, tout le monde me déteste, il faut qu’il se passe des trucs sinon je réfléchis trop et trop loin, tout le temps (nuit, jour, voiture, bureau, maison, tout, je suis une grande névrosée), alors avec mon ancien taf qui me prenait 90% de mes ressources intellectuelles en stress et l’actuel qui ma laisse 90% du temps passé au bureau pour réfléchir tranquillement, je vous cache pas que les quelques derniers mois ont été rudes émotionnellement parlant.

Donc vivement qu’on parte en week-end pour ma tranquillité d’esprit et changer les idées à l’Homme.

Pis on a week-end carte blanche niveau budget grâce à un gros vide-grenier chez l’ami ebay alors ça donne envie d’y être.

Pis vendredi soir on dort chez L’Amico et Chéridamour dont je vous ai pas parlé depuis un bail, qu’avec l’Amico on se voyait tous les jours tout le temps jusqu’à ce qu’on trouve tous les deux nos mecs respectifs quasi en même temps et qu’on se voit plus du tout ou presque, alors là on profite du départ de Gare du Nord pour se rapprocher géographiquement du lieu de départ (il habite à deux pas) et fêter des retrouvailles. Ce qui est drôle, c’est qu’avec l’Amico on a passé des heures dans le métro à traverser Paris en long, en large et en travers pour se voir vu qu’on habitait à l’opposé l’un de l’autre, et qu’au moment où il a emménagé chez Chéridamour à deux pas de chez moi, j’ai emménagé chez l’Homme à 15 bornes de là…

Bref voilà, la semaine commence mal, elle devrait bien finir bras dessus bras dessous, pleins de bière à déambuler dans les rues de Londres.

La trouille qui coupe les jambes et donne envie tout à la fois de pleurer et de cogner.

Hier je me suis fait mettre en joue par un blaireau qui devait même pas avoir 18 ans. Le mec était à 3 ou 4 mètres de moi, visait consciencieusement comme prêt à tirer, et j’avais le trou noir du canon qui me regardait entre les deux yeux.

Je sais même pas comment j’ai pu garder mon calme, je me suis arrêtée tout doucement et j’ai dit « qu’est-ce qu’il se passe ? » et c’est là qu’il y a eu les 4 secondes en question.

L’instant où passent dans la tête plein de pensées difficiles à trier

-« Il déconne »

-« Est-ce qu’il veut mon fric ? »

-« C’est un drogué en manque »

-« Lui et ses potes vont me prendre en tournante »

-« C’est un faux fusil »

-« Je vais crever, putain je peux pas crever comme ça »

-« Il peut pas tirer comme ça en plein Paris en plein jour »

-« Mon mec, ma famille, mes copains, mes frangins,… »

-« Ca fait quoi de prendre une balle en pleine tête ? »

-« J’aurais pas du envoyer bouler son pote qu’a essayé de me draguer, il s’est vexé »

Finalement après quelques secondes un de ses potes lui a dit « Allez arrête, [à moi] il se passe rien madame, c’est pour déconner, [à son pote] bon, oh, t’arrêtes un peu ? », finalement le mec a basculé le fusil de son pote en repoussant le canon vers le haut, il m’a redit que c’était pour déconner, je lui ai dit que je trouvais pas ça drôle. Il a convenu « Oui, vous avez raison c’est pas drôle ».

Je suis repartie avec en but premier de rester digne, ne pas trembler, ne pas avoir le talon aiguille qui flanche avec la trouille qu’il me tire dans le dos le temps que je marche les 25 mètres qui séparent l’endroit où ils étaient de l’entrée de ma boîte et la colère que des petits cons puissent s’amuser comme ça, que l’arme soit vraie ou fausse (mais vu les précautions prises par le moins con de la bande pour bouger le canon de sa cible, à savoir entre mes yeux, je suppose que si ça avait été du plastique il aurait fait moins attention) ; ne pas me prendre les pieds dans le tapis, ne pas pleurer, arrêter de trembler, boire un café.

Pis j’ai craqué, envoyé un sms à l’Homme lui disant brièvement ce qu’il s’était passé, il m’a rappelée, j’ai pleuré au téléphone, j’ai évacué la panique et me suis jointe à un groupe pour sortir du bureau et récupérer ma voiture à quelques mètres de là où s’est passé la scène.

Pis ce matin j’appelle une collègue dans sa boutique de la Défense au sujet d’une histoire de chèques volés dont on a coincé l’émetteur, elle me raconte…

Qu’elle a été braquée flingue sur la temps en plein Paris à la sortie des cours pour de l’argent.

Qu’un type est entré dans sa boutique seringue à la main en annonçant « j’ai le sida file-moi la caisse ou je te pique ».

Qu’elle balise que les potes du mec aux chèques volés viennent se venger sur elle parce qu’elle sait qu’ils sont plusieurs avec des fausses pièces d’identité (donc c’est un réseau) et que c’est elle qui a prévenu les flics hier.

Faut pas pour autant se faire avoir par les dérives sécuritaires de quelques illuminés dont notre président mais ça fait flipper.

Là où je bosse c’est plein de flics, vu que c’est un quartier popu plein d’immigrés ils font une rafle par jour (sous la pression du préfet et de ce cher M. Hortefeux), et après on s’étonne qu’une chinoise sans papier saute par la fenêtre (et en meure) en voyant un flic alors qu'on les pousse à faire des rafles jusque dans les écoles ? Je m’égare, mais malgré mon aversion pour la politique du chiffre en matière d'immigration, j'aime bien les flics et je vous cache pas que je me sens rassurée de savoir une forte concentration d’uniformes dans le secteur.

Je crois que j’avais jamais eu à ce point peur de mourir.