Vous connaissez Daniel Pennac ?

Auteur virtuose, papa virtuel de la famille Malaussène (dont les pères biologiques sont désespérément absents), créateur de l’histoire invraisemblable d’une famille de Belleville dirigée par le grand frère protecteur à qui la mère ne rend visite que pour accoucher et repart vers un nouvel amour et un nouvel enfant. Famille inhabituelle, improbable mais harmonieuse et aimante. Famille dont un des enfants inlassablement baptise tous les nouveaux-nés de la famille selon la première impression que l’enfant donne sur son entourage. Ainsi vont grandir au sein de cette famille entre autres, C’Est Un Ange Malaussène, Verdun Malaussène, Monsieur Malaussène Malaussène. Les amours du grand frère, les catastrophes à répétition, les morts, les drames et tout ça qui vit sa vie avec le chien épileptique dans leur maison « la quincaillerie » de Belleville.

J’ai toujours adoré les histoires de familles compliquées la mienne n’étant pas mal dans ce genre.

1982, papa et maman se rencontrent

1984, naissance de ma grande soeur

1985, ma naissance

1988, naissance de mon frère

1991 ils se séparent

1991 maman rencontre celui qui partage sa vie depuis 15 ans

1994 papa rencontre celle avec qui il restera 10 ans déjà mère de trois enfants

1994 naissance de la première fille maman/beau-père

1998 naissance de la deuxième fille maman/beau-père

1998 papa épouse celle qui est désormais son ex-femme

2000 naissance de la fille papa/belle-mère

2000 naissance de la troisième fille maman/beau-père

2002 naissance du fils papa/belle-mère

2004 départ du domicile familial de la grande

2004 mon départ du domicile familial

2005 mariage maman/beau-père

2005 divorce papa/belle-mère

2005 papa reconnaît enfin dans une amie de fac la femme de sa vie qui l’attend depuis pas loin de 25 ans.

Et encore, je résume. J'oublie volontairement le premier mariage des deux parents, l'un était blanc, l'autre était une erreur de jeunesse (dont les deux divorces ont été prononcés si mes souvenirs sont bons après la naissance de ma grande soeur, compliquant évidemment un peu les choses), les baby-sitters à qui on en a fait voir de toutes les couleurs jusqu'à celle qui a su nous mater et devenir notre nounou préférée, et pas mal de péripéties qui ont accopagné ces 24 années.

Comme chez les Malaussène, un beau bordel. Ca piaille, ça s’aime, ça s’engueule, ça veut plus se voir, ça se manque, ça se dit "je t'aime" et ça se fait des bisous. Une famille au sens très large du terme. Tant bien que mal tout ce petit monde cohabite plus ou moins selon les fratries, les départs de la maison, avec parfois en plus les (petit(e)s-)ami(e)s ou les cousin(e)s. Quand on fait à manger pour 8, si on est 10 à table c’est pas un problème. Enfin, pas chez nous.

D’aucuns pourraient penser que ça encourage pas vraiment. Eh ben si, ça donne confiance en l’avenir. Je sais pas trop pourquoi mais ça donne envie de vivre vraiment. De se faire des Brother&Sisters parties, de profiter du moindre moment de calme et de tous les moments d’effervescence, de profiter que la grande sœur soit étudiante pour avoir des réducs sur les forfaits de portables et payer des clopes en loucedé au p’tit frangin pour que l’argent de poche puisse lui servir à payer des cadeaux à sa nana. Se laisser aduler par la petite de onze ans pour qui « la grande sœur de Paris » est parfaite et lui donne au passage un prétexte pour flamber auprès des copines, surprotéger les petits surtout  celle de huit ans parce qu’elle est tellement belle que c’en est scandaleux, et écouter les élucubrations et les épanchements loufoques et si justes de la petite dernière babillant inlassablement sur tout et rien (la preuve… mais ce n’est qu’un minuscule extrait de son potentiel). A chaque nouvel agenda noter toutes les dates d’anniversaire et de fêtes des frères et sœurs, parents et beaux-parents ; se recompter aux repas de famille pour se dire que oui, on est bien tous là et que tant d’enfants ne prennent pas tant de place en fait ; quand les petits reçoivent un dvd Disney aux anniversaires, se jeter dessus avec les deux grands pour être les premiers à le regarder.

C’est tellement tout...

Ca devait être un week-end tranquille.

Juste des retrouvailles comme environ une fois par mois.

Sauf qu’en plus un ami m’accompagnait, depuis le temps que je lui parle de la famille… Il voulait voir Nantes-la-Magnifique, mes quelques 7 frères et sœurs, et partir pour une fois loin de Paris, seule ville qu’il connaît de la France. Prendre le TGV pour la première fois.

C’est parti, vendredi, on se retrouve à 20h30 devant le Quick de Montparnasse, et on décolle.

Deux longues heures de train, « Mesdames, messieurs, dans quelques instant nous arrivons en gare de Nantes. Nantes, terminus des voitures 1 à 10, veillez à ne rien oublier à votre place ».

Quelques minutes plus tôt « mais non, il ne pleut pas tant que ça en Bretagne ». Quoique certains esprits chagrins m'objecteront que Nantes n'est pas en Bretagne. Et le château de la Duchesse Anne de Bretagne il est où ? Séparons la Bretagne géographique de la Bretagne historique ainsi que les Nantais qui comme moi osent se prétendent Bretons des stupides partisans du rattachement de ma belle ville à la Bretagne. Pis d’abord mon nom finit en –ec, si ça c’est pas une preuve… Mais je m’égare. Bref, on sort sous une averse qui m’empêche d’allumer la première clope post TGV, ça m’énerve. A la sortie, des millions de personnes se tassent sous le minuscule abri. Fièrement, je décide de braver les intempéries et de quitter cette masse grouillante afin de repérer au loin la voiture de mon beau-père ou de ma sœur (je ne sais pas qui doit venir nous chercher). Non mais oh, j’ai grandi entre la Bretagne et la Normandie, je suis pas en sucre, moi. La pluie me trempe jusqu’aux os, je résiste, j’ai un peu d’amour propre.

Enfin la voiture, direction la maison où je suis née. Et là, ils se sont mis en tête de faire un arbre généalogique, avec de la famille que je savais même pas qu’ils existaient, des cousins en veux-tu en voilà, des grands-oncles à n’en plus finir. Une nappe en papier déroulée sur la grande table, allez… Un mètre de large sur 2,5 de longueur. Le temps de me jeter sur les petits plats de ma maman (ce genre de personne est horripilant, vous savez, ces gens qui transforment en or tout ce qu'ils touchent. Vous lui laissez un paquet de pâtes (complètes et bio, s'il vous plaît sinon elle ne le regardera même pas), trois carottes et elle est capable de décrocher trois étoiles dans le Michelin), la voilà qui commence à me gâcher mon week-end.

« C’est quoi le nom de jeune fille de l’ex-femme de ton père ?

-Quoi ? Tu comptes quand même pas la mettre sur l’arbre généalogique cette conne !

-C’est une conne, certes, mais c’est aussi la mère de ton frère et ta sœur

-Non, ils sont nés de mère inconnue, ça arrive parfois

-Arrête ton char, comment elle s’appelle ?

-T’as qu’à écrire « L’autre » ou « La Salope »

-Fantomette, c’est bon, c’est quoi son nom de jeune fille ?

-Pfff… « Connasse B*l*a*g*r »

-Son prénom je le connaissais déjà, je voulais juste son nom, merci. »

*grognon*

Bon, vais aller me coucher, moi c’est que j’ai quelques semaines de sommeil en retard, il est temps de rattraper tout ça. Un frémissement de plaisir me parcourt l’échine en pensant au bon matelas moelleux, à la montagne d’oreillers, à l’édredon en plumes et à l’odeur inimitable qu’a le linge dans cette maison, à la grasse matinée de demain, et à ce plongeon dans un sommeil si profond quand je dors ici, sans chat qui me réveille en pleine nuit, les petites sœurs pas loin, enfin…

Je range mon assiette dans le lave-vaisselle avec cette pincée d’appréhension. Et merde, il est plein. De vaisselle propre.

*re-grognon*

Je le vide en ronchonnant.

Et monte dans « ma » chambre en ayant montré à L’Amico sa chambre à lui « Tiens, tu verras qu’ici on dort comme nulle part ailleurs ».

« Mon » lit est dans la mezzanine de « ma » chambre, Coeurette (5 ans) et La Crevette (8 ans) dorment au rez-de-chaussée, La Belle (11 ans) dort en haut. Il y a largement assez chambres dans cette maison, elles s’obstinent à dormir toutes les trois ensemble. Je me mets en chemise de nuit sans bruit dans la salle de bain, vais dans la chambre sur la pointe des pieds, tâtonne pour trouver l’escalier, mes yeux s’habituent à l’obscurité. Oh, les garces ! Elles sont dans mon lit-à-l’édredon-moelleux-à-la-montagne-d’oreillers-à-l’odeur-parfaite… Elles m’ont attendue espérant que je me glisserai au milieu pour dormir avec elles. Mais elles oublient qu’à déjà trois entre 5 et 11 ans dans un lit deux places, fallait pas non plus qu’elles s’attendent que mes 20 ans et mon mètre soixante-dix puissent se glisser au milieu.

Dépitée, je me dirige vers le lit de La Crevette. Huit ans, haute comme trois pommes et une crêpe, le poids d’un oiseau qui mange pas. Et le lit en conséquence. Quatre vingt centimètres de large, dans les un mètre quatre vingt de long et un matelas dur, mais dur… Et une toute petite couette et un seul oreiller Je dois pas avoir l’air fine, tiens, pliée en huit, toute ronchon sous une couette rose avec des fées. Les lits des deux autres disparaissaient sous une épaisse couche de livres, peluches, vêtements et corps étrangers incompatibles avec le sommeil en tous genres.

Suis si fatiguée que je m’endors en quelques secondes. Pour être réveillée par trois furies le lendemain à 8h. HUIT HEURES !!! MAIS BORDEL JE SUIS EN WEEK-END !!!

Suite demain

Je me console comme la veille, et noie ma tristesse dans le Nutella. Et le pain frais croustillant. Mais faut qu’on se dépêche, la grand-mère a loué un gîte dans un bled au nom bretonnisant imprononçable et veut à tout prix qu’on aille y passer la journée, une heure et demie de route. Branle bas de combat. Le beau-père s’occupe de la table du petit déj, je tente de faire s’habiller en même temps les trois monstres, elles se coiffent je charge les bagages (les filles y passent la semaine), la maman gémit « mais on devait être partis à 10h ». On décolle à 10h53, ce qui est plus qu’honorable. Au dernier moment, petit contretemps, Coeurette a oublié sa fée, on court chercher l’immonde petit jouet en plastique et le décollage.

Une très longue heure et demie de route. Coeurette dort. La Crevette dort. La Belle joue avec mon portable. L’Amico écoute à-fond-qu’on-l’entend-de-devant-alors-qu’il-est-tout-derrière Hang up de Madonna en boucle, j’écoute Birkin. La maman et le beau-père écoutent France Inter. Je tente de m’endormir en douce, pas moyen. Je renonce. On arrive enfin, Coeurette dort toujours, je l’amène dans les bras jusqu’au gîte. Tente d’appeler l’Homme, mais il vient de passer à table au repas familial et dominical, il me rappelle. Et là… J’avais oublié que les femmes qui ont vécu la guerre, une fois qu’elles ont tout ce qu’il faut ont toujours peur de manquer. Rien que l’apéro aurait nourri une famille de somaliens pendant quinze jours. Et le repas…  Je tiens plus debout, à l’heure du café je m’écroule sur le canapé, me rends vaguement compte que L’Amico pose son manteau sur moi pour que je ne prenne pas froid et m’endors. Réveillée d’un bond par la sonnerie de mon téléphone c’est l’Homme, on discute une petite demi-heure pendant laquelle les autres partent en ballade. Et reviennent aussi sec, le doux ciel du Morbihan étant un poil trop humide à leur goût. Les enfants cassent un carreau, vident un flacon de produit à bulles, braillent. On attaque le goûter, Thé vert et Kouing Amann, juste après je me rendors. Pour digérer un Kouing Amann, il faut du repos. L’Amico dort, la tata comate. Nous décidons de réintégrer Nantes-la-Magnifique, j’achète un Kouing Amann pour Paris. Et dors une heure et demie. Arrivés, le temps de tout remballer le linge propre, de remplir la valise et d’envoyer quelques photos de la journée par mail (vive le numérique), il est temps de partir.

Deux heures et demie de train, le métro, je me couche épuisée à 1h. Pour me lever à 6h30, et apprendre à 10h que je ne finirai pas à 12h30 comme prévu mais à 20h. Et mon repas breton de prévu pour ce soir pour faire découvrir la gastronomie de mon enfance à l’Homme ?

Je suis dégoûtée.

Moi qui croyais naïvement que les week-ends étaient faits pour se reposer…

Lundi matin, pause café clope bien méritée entre deux averses et pendant les bourrasques. Mon fidèle portable en main pour appeler Papachéri et me faire pardonner le lapin de la veille.

"Coucou papa, ça va ?

-Oui et toi ma grande ?

J'adore quand il m'appelle ma grande

-Oui, ton train part à quelle heure ?

-à 15h

-Et ta fiancée travaille aujourd'hui ?

-Non

-Bon, je finis à 12h30, je passe chez elle vers 13h15 et on mange tous les trois ensemble, ça te dit ?

-Samedi dimanche, à tout à l'heure

-Bisous p'pa

-Bisous ma grande"

A 12h30, je vole l'oeil vif et le talon frétillant vers le métro, 13h15 je suis à la station Anvers, 13h17 je frappe. Je me jette au cou de Papachéri qui pour le coup oublie complètement le rendez-vous raté de la veille (il est si corruptible, c'est mignon), et il part, intarrissable sur les charmes de St Petersbourg, le plus grand musée du monde avec ses trois millions d'oeuvres, la café "L'diot" qui se fait sa pub en écrivant dessus "Dostoïevski adorait cet endroit", le café avec des livres, des jeux de société où on vous sert une vodka offerte avec le goûter, la température "Il y a des moments on a frôlé les -15°C, je te promets que j'ai failli mettre un pull et même un jour j'ai mis un bonnet, regarde j'ai pris une photo pour preuve" c'est un reptile mon père...

Et il sert l'apéro. Vodka bien fraîche, caviar sur toasts, avec un exemplaire du très parisien (du moins était-ce ce que je pensais) Métro mais en alphabet cyrillique, un catalogue Ikea en russe aussi (à vue de prix, ça vaut pas grand chose un rouble). Qu'est-ce qu'elle est bonne cette vodka, parfumée, très forte mais elle a pas goût de white spirit et elle se sirote comme du petit lait, pure bien entendu. Tu me ressers encore un peu ? Steuplèèè une dernière fois Papachéri ? Merci !

Il me file aussi un paquet de clopes Russes (30cts le paquet... 1€ et quelques les Marlboro...), la marque c'est Piotr Aydinn, un paquet de petits beurres avec écrit en alphabet cyrillique ce qui littéralement se prononce pétite bior (mais s'écrit "nemim bëp" et encore, il y a une petite barre horizontale en haut du "b"), ce genre de connerie et se lance à sortir quelques phrases en russe que je tente de comprendre, et j'y parviens mais ça reste basique "St Petersbourg est une belle ville", "Tu veux du pain ?". Mais ma phrase préférée traduite en alphabet latin ça donne ça :

Ya nié gavariou   pa-rouskii  patamuchtcho ya  nié  znayou

Je  ne  parle pas  russe         parce que       je   ne  sais pas

Ca fait toujours son petit effet.

Toujours est-il que je rentre complètement bourrée chez moi, trop de vodka, de vin blanc à table, je décide de rentrer à pied, seulement quatres stations c'est faisable j'en ai pour une petite demi-heure. Malheur, je longe le boulevard Rochechouart et passe devant Tati et plein de couleurs, dans élan d'alcoolisme, je rentre et en arrivant chez moi, j'ai un nouveau balai serpillère avec éponge amovible et réservoir intégré, un flexible de douche, des pinces à linge, un miroir, des piles, un masque pour les cheveux aux extraits de moêle, et que sais-je encore.

Après une grosse frayeur où je ne retrouve plus mon portable, je n'ai pas de ligne fixe pour m'appeler, personne de connecté sur msn, j'envoie un mail affolée à Ma Zaza Adorée "Au scouuuuurs ! Mon portable a disparu, appelle-moi en urgence dés que tu vois ce mail, j'ai du mal à respirer, je m'inquiète, mon extension, mon sixième doigt, ma troisième main, mon morceau de moi a disparu"

Je le retrouve aussi sec

Deuxième mail "Euh, Zaza, te casse pas, je l'ai retrouvé en fait, sous mon lit, j'ai un poil tendance à m'affoler un peu vite quand il s'agit de mon téléphone"

Et décide de faire la sieste avant de re perdre ou casser un truc, quand l'alcool prend le pouvoir sur le cerveau, le meilleur moyen de le calmer c'est encore de dormir. Surtout ces vodkas russes trop alcoolisées...

Mon téléphone sonne hier soir.

Avec le photo de mon pôpa qui d’affiche sur l’écran. Il voulait savoir si c’était bien ce week-end que je venais à nantes. Voui, c’est bien ce week-end, on s’organise une bouffe tous ensemble ? Moi je propose le samedi midi, parce que Connasse récupère ses enfants (mon frère et ma sœur) le dimanche matin et que p’pa part à Paris juste après. Mais samedi soir ce serait mieux mais à tous les coups, les frangins auront un truc de prévu. Objection de papa : si ils ont un truc de prévu, c’est avec leurs amoureux respectifs qui ne sont jamais à plus de vingt centimètres d’eux donc si ils viennent manger avec nous, c’est réglé. Frérotte met son homme sur le siège passager de sa R19, Frérot sa gonzesse sur le porte-bagage de sa mobylette, direction le QG paternel dans ma petite banlieue nantaise et c’est réglé. Objection retenue, on se dit samedi soir. Et puis, ajoute-t-il, Frérot a son bac blanc de français le samedi matin. Mais vu comme c’est bloqué à Nantes en ce moment, peu probable que ce soit maintenu…

Waaaaaa….. Nantes est bloquée…. Et lui de renchérir qu’il emmène mon frangin tous les matins au lycée à sept heures pour faire le blocus avec grévistes et pions et empêcher l’accès au bâtiment, qu’une nuit sur deux il campe sur les espaces verts de la cour de récréation, qu’il a embarqué un réchaud et des conserves, une bouilloire électrique et du café soluble. Il prend le relais de sa Fantomette de frangine, il joue les Zorros révoltés, il manifeste, s’engage, fait des blocages, des banderoles et braille devant les caméras. On se fera une réunion lui et moi, je lui donnerai mes trucs, mes contacts de la presse, il me reste quelques numéros de ligne directe dans un vieux calepin moitié mort et imbibé de bière et de café. Et on se fera un grand cadre avec nos articles de journaux jaunis.

Je me rappelle de cette phrase de papa, il disait que quels que soient nos idées politiques plus tard, il avait du mal à concevoir qu’une personne n’ait pas été communiste ou anarchiste entre 15 et 25 ans. Il disait que si à cet âge on n’arrive pas à croire à un idéal de ce type, si on est déjà réaliste ou désabusé, ça craint. « Pis un ado qui a pas des idées à la Woodstock, c’est pas possible, c’est comme des oranges bleues, un vélo à roues carrées ou un membre de l’UMP humaniste ».

Ca, c’est fait.

J’aime passionnément ma famille.