L’angoisse de l’anniversaire.

Vous connaissez tous, non ?

Le jour J où on se demande si tout le monde pensera bien à nous. Quand je dis tout le monde c’est pas seulement papa maman et les frangin(e)s plus la grand-mère (prévenue par sa fille, votre digne maman), le grand-père (poussé par la grand-mère), l’oncle Albert (prévenu par la grand-mère), les cousins (prévenus par l’oncle Albert) et le reste des cousins (prévenus par les enfants de l’oncle Albert). La même du côté de votre père. Si si, c’est le long résultat d’un calcul scientifique mettant en équation le temps entre deux appels, les liens familiaux entre deux appelants consécutifs ainsi que l’ordre dans lequel vous avez été appelé(e).

Non, mais les autres. Les amis, les collègues, le boss, la DRH qui n’a pas d’excuses pour vous oublier, le/la fiancé(e), l’ex réapparu pour l’occasion, enfin, toutes les personnes qui gravitent autour de votre auguste personne et à qui vous avez négligemment glissé « Incroyable j’ai pas vu le temps passer, dire que dans x jours c’est mon anniversaire… ». Message passé ou non ?

Une fois le défilé familial fini, vous regardez s’égrainer les minutes, le pouce stressé sur la touche verte du portable. Evidemment, excepté votre maman, personne n’a appelé à 10h55, heure à laquelle ce monde a eu le doux privilège de vous voir naître.

Les « prévisibles » d’abord. Les vieux copains, les amis, votre amie de lycée qui vous a enfin pardonné d’avoir oublié ses 18 ans. Puis les « pas sûrs » ; la fiancée de votre père, vos collègues de bureau, la nouvelle copine de votre frère (votre frère lui a oublié…). Enfin, même les « improbables » ; le technicien Noos à qui vous avez par mégarde laissé votre numéro (votre date de naissance était sur le contrat) (le pauvre vous avez bien mis trois minutes à le re-situer), la caissière qui vérifie votre pièce d’identité pour accepter votre chèque.

Soulagée, un an de plus sans encombre, tout le monde a pensé à vous.

C’est reparti pour une douzaine de mois, rendez-vous dans un an…

La toute première fois que j’ai roulé une pelle.

J’avais précisément 13 ans et 3 mois, c’était juste avant la saint valentin 1999 genre le 12 ou le 13 février. Le type était atrocement moche et avait 23 ans. Ses amis l’appelaient « gueule de singe », c’est vous dire comment l’appelaient ses ennemis. Plus petit que moi alors que moi-même j’avais pas fini de grandir à cet âge. Mais à force de me la péter d’avoir soi-disant moi aussi eu des mecs et de « l’avoir fait avec la langue », fallait bien s’y mettre un jour où l’autre, pis ce plan foireux arrangé après tout, comme ça j’avais pas à me fatiguer à en chercher un volontaire, j’avais celui-là qui était prêt à emmener ma langue valser alors lui ou un autre, après tout… Comme ça le jour où j’aurais été face à un qui me plaît vraiment j’aurai eu des vagues notions de comment on fait.

Bref, ça discute, je veux bien me laisser me faire emballer par l’horrible Mickaël mais laissez-moi le temps de m’habituer à son visage que diantre, un choc psychologique pareil c’est pas facile visuellement alors labialement il me faut un délai. Mais farouchement décidée à le faire ce coup-ci, je me concentre et tente de me convaincre qu’après tout c’est qu’un sale moment à passer. On se retrouve chez lui, dans sa chambre. Je vais passer pour je-sais-pas-quoi mais c’est atroce chez lui, c’est pauvre (je critique pas les gens qui ont pas d’argent, quand j’étais parfois on n’est pas partis en vacances pour cause de budget insuffisant et à part le jambon on mangeait pas souvent de la viande) et c’est moche. C’est sale, c’est immondément kitsh, c’est oppressant. Le genre de famille où toutes les femmes sont énormes, habillées n’importe comment, à parler n’importe comment, à faire des fautes de français toutes les deux phrases, à vivre entassés à 15 dans trois pièces mais à acheter des nike à leurs gamins et un 4X4 à crédit. On avait pas de blé quand on était mômes mais on était propres, à force d’économies de bouts de chandelles Mèrepoule réussissait à nous faire partir en vacances et à avoir une maison toujours propre, la bagnole elle est pourrie ? Eh ben elle roule donc on se démerde avec, on met l’argent là où il doit aller, pas en trucs inutiles (je vis très bien le fait de n’avoir JAMAIS eu un vêtement de marque, d’avoir roulé des années dans une 305 beige pourrie de 20 ans en ruine avec 2cm d’eau dedans de novembre à mars et d’être partie en vacances avec les bagages dans des sacs poubelles pour traverser la France dans la bagnole pourrie citée ci-dessus et passer des vacances de rêves dans une vieille ferme délabrée du cœur de l’Ariège au milieu des ânes qu’on pouvait monter, moutons et babacools fumeurs de pétards bio).

Bref, cette maison c’est une maison de beaufs, elle pue, elle est pas belle, Mickaël et son frère partagent une chambre moche, mal décorée, triste, sale, j’ai du mal avec ça, je comprends le manque d’argent mais j’ai du mal avec la médiocrité.

Le moment arrive, la copine qui sort avec le frangin de Mickaël (à peine moins moche mais tout aussi nul) lui balance devant tout le monde « Bah alors, tu l’embrasses pas ? », ce con obéit.

Beuark, l’impression d’avoir échangé un demi-litre de salive avec ce porc, vu de près il est encore plus moche mais faut que je m’entraîne alors j’y vais. Je comprends pas où est le plaisir, j’aime pas ça, je trouve ça dégueulasse, pas agréable, baveux, l’impression de rouler une pelle à une limace. Beuark. Mais mon orgueil est sans limite, j’ai 13 ans, il en a 23, je me la pète grave au collège en prenant soin de dissimuler à tout le monde son visage mais de hurler sur les toits son âge. Pis je me lasse assez vite des pelles baveuses en fait, pas moyen d’affiner sa technique avec un baveur pareil (après « gueule de singe » par ses amis, monsieur a été rebaptisé « langue de limace » par sa petite-amie, la nature ne peut pas être parfaite).

Et il commençait à être plus insistant genre « si tu veux samedi soir je t’invite au mc do et tu dors à la maison après » pour me faire prendre par un babouin raté dans la même piaule que son frère, merci et si à 13 ans on veut bien se la péter, pour passer aux choses sérieuses, y’a plus personne (enfin, dans mon cas).

Donc lapin sur lapin, raccrochage au nez sur raccrochage au nez, je le largue magnifiquement sur

« Bah t’es pas bien avec moi ?

-Perspicace

-Depuis le début ?

-Ouais

-Fallait le dire

-Ouais » [raccroché]

« Oui c’est moi, tu me largues, là ?

-Ouais » [raccroché]

M’enfin, j’ai fait mieux « Euh, David, ça tourne en jus de boudin notre histoire », hein, Biquette ?..

Et depuis je suis devenue plus exigeante sur le choix de mes hommes, l’Homme en est la preuve parfaite, il m’en a fallu 35 mais j’en tiens un chouette là.

Voilà, un an aujourd'hui et je voudrais vous remercier, vous qui êtes toujours de plus en plus nombreux aussi nombreux tous les quatre de venir chaque jour.

Bilan de cette année de blogage ?

Principale nouveauté dans ma vie : l’Homme, évidemment qui m’apparut à 15h34 le 30 janvier dernier avec ses yeux bleus et son sourire et son fameux « tu crois qu’on pourrait continuer cette discussion dans un lieu un peu moins professionnel ? », mon bégaiement, mes mains collées au bureau pour noter son n° parce que mes mains tremblaient, j’étais toute troublée. Beau grand fort et sexy, moi qui venais de me faire larguer par email comme une malpropre par un journaliste lyonnais raté qui plafonnait à 1,70m et m’empêchait de porter des talons, j’ai rendu leurs lettres d’honneur aux escarpins vertigineux. C’est dommage, vérification faite, de rage j’ai supprimé tous ses mails (au journaliste miteux), c’était une rupture belle, romancée expliquant qu’il était un gros chat fainéant cloué au sol pendant que moi, petit écureuil habile sautais de branche en branche, vous voyez le registre ?

Bref, l’Homme a sauvé ma vie sentimentale qui ressemblait plus à une bouche d’égout qu’à Barbara Cartland quand je me penche sur mes ex j’ai presque honte du ramassis de loosers qui ont traversé mon existence, y’en a un pour qui je garde une grande estime, un seul, c’est Rodolphe en seconde qui est un mec exceptionnel, gentil, intelligent et tout (oui, oui c’est moi qui l’ai quitté pourtant alors que je me suis souvent faite larguer par des ratés). Mais le reste…

Bref, conséquence directe de cette rencontre, première saint Valentin en couple avec des cadeaux gnan gnan de l’ordre de tout ce qui a une forme de cœur de couleur rouge (j’adore !).

Ce blog m’a fait tomber nez à nez avec un copain de lycée (en fait, l’ex de LaChérie)qui a retrouvé mon prénom dans les archives et a fini par se douter qu’il devait pas y en avoir des masses avec le même et que oh ! étrange, sa vie correspond à celle que je connais  (le « passé une nuit » n’inclut rien de sexuel, j’avais 15 ou 16 ans et un pyjama bleu à faire débander Rocco Siffredi) depuis, il s’est avéré qu’on n’avait pas plus d’atomes crochus qu’il y a quelques années et paf, plus de nouvelles. Mais anecdote chouette.

Puis papa a appris eu cours d’une conversation entre lui, sa fiancée, L’Amico et moi que je tenais ce blog, a envoyé un petit mail à l’Homme pour en avoir l’adresse mais l’Homme ne l’avait pas… J’ai fini par lui donner, n’ayant eu aucune nouvelle quelle qu’elle soit, je n’ai aucune idée de s’il passe parfois ici ou non. Puis je l’ai filée à l’Homme, c’est vite lourd de passer ma vie à supprimer tout l’historique du navigateur, les fichiers temporaires, et tout à chaque passage. Il avait d’ailleurs ouvert le sien, maintenant, si lui est à peu près certain d’avoir en moyenne une mise à jour tous les deux ou trois jours au grand max chez moi, je passe ma vie à guetter et espérer une note chez lui… Surtout quand il parlait de nos engueulades, avoir pendant des semaines en page d’accueil qu’on s’était frités est un peu désagréable, mais j’allais pas lui dire « par pitié, écris n’importe quoi mais vire-moi ça », il fait ce qu’il veut.

En fait à trois ou quatre jours près, ce blog a l’âge de ma relation avec l’Homme…

On fête notre année mardi 30 lui et moi !

Bref, j’avais des dizaines de textes que je m’envoyais par email pour être sûre d’en garder une trace, certains complètement obsolètes, d’autres trop intimes qui atterriront peut-être là un jour de trou d’inspiration ou que sais-je... Y’en a que je trouve chouettes mais j’y parle d’autres hommes alors ça peut manquer de délicatesse envers l’exemplaire d’homo erectus le plus séduisant que je connaisse (oui, je parle de toi grand fou).

Je blogue du bureau, rarement de la maison, j’ai autre chose à y faire comme des *** à l’Homme ou le repassage ou autre d'où ma fréquente absence le week-end.

Bon, je repars pour une année, peut-être serez-vous 8 ou 9 dans un an à venir tous les jours ici. Je déconne, il y a sept ou huit mois,  vous étiez environ une centaine, voire 120-130 à passer chaque jour puis vous m'avez boycotté sauvagement sans m'expliquer pourquoi, aujourd'hui c'est à peine 75 ou 80. Je m'en remets, la preuve, je suis toujours là. Et même si je ne me résous pas à raconter ma vie sexuelle pour augmenter mes stats je reste rêveuse face à ceux qui comme Laurel ou Boulet plafonnent aux environs de 20 000/jour.

J'ai me bien relire les archives, je suis bien, là, j'y reste, je montrerai peut-être ça un jour à mes gosses, mes frangins, ma mère, que sais-je...

Dans 4 jours on fête notre année, mon cadeau a beau être prévu depuis un moment, je flaire le retard indépendant de ma propre volonté, pas grave, en attendant le vrai j'en ai un petit pour faire patienter.

Pour l'année à venir, je me prédis :

une année de plus dans les bras de l'Homme pour qui je me consume d'amour depuis le premier jour

une photo de moi ici

des névroses et peut-être un retour chez le psy (je sens que ça me ferait du bien)

et qui sait, peut-être un déménagement, une taille de moins, un filleul (tu me l'as promis en seconde que je serais la marraine de ton premier), un nouveau boulot, enfin, ces choses banales et pas vraiment rares qui arrivent à tout le monde mais deviennent importantes quand elle nous touchent nous perso.

Bien à vous,

Fantomette

Ca aurait fait 7 ans le 28 février.

Si si si si si, j’ai vérifié mes archives.

Je l’aimais bien, je la tapais plus vite que mon ombre.

J’étais la pro de la page d’accueil d’hotmail (tiens, c’est marrant, hotmail qui est une marque de microsoft n’est pas reconnu par word qui est aussi microsoft… Pitêtre à cause du pas de majuscule).

Bref, j’ai bazardé mon adresse email hotmail que j’utilisais depuis le 28 février 2000, j’ai pas pu clôturer le compte à cause des 7 ans d’archives de mails dessus (avec un tri sévère régulièrement genre je vire tous les mails avec des pièces jointes qui prennent trop de place et d’espace), je sais pas jeter. Mais bon, j’y répondrai plus pis j’ai envoyé un mail à tout mon carnet d’adresses.

Ca me fait tout drôle d’avoir mon adresse perso sur gmail.

L’adresse de Fantomette, j’y était habituée, ma page d’accueil Fantomette, tout ça, mais quitter mon adresse mail d’avant ça me fait bizarre. Depuis mes 14 ans que je l’utilisais, le 28 février 2000 j’étais en seconde.

Avant j’avais eu une ma toute première adresse @ifrance.com pendant quelques semaines, puis @caramail.com en même temps que @aol.com puis finalement je m’étais posée sur hotmail.

J’aime pas, ça me donne l’impression de grandir, j’aime pas grandir.

Pis j’ai appelé maman dont j’ai des nouvelles tous les 36 du mois et on a parlé du fait qu’on s’appelait jamais :

« C’est marrant je pensais justement à toi, je me disais que je t’appelais jamais… Tu comprends, vous êtes tous les deux, on se demande quand appeler pour pas vous déranger, et du coup on appelle pas…

-C’est pas grave, on calcule pas combien on s’aime au nombre de minutes passées au tel…

-Oui et je vois à quel point ma mère m’a bouffé au début au téléphone, même maintenant avec Valérie (sa petite sœur), elle l’a appelée de Russie pour dire que l’avion était bien arrivé, si il y avait eu un problème on l’aurait su, tous les jours elles passent des heures à s’appeler, j’ai pas envie de te bouffer ou de me faire bouffer par ça. »

Je me sens vieille quand elle me dit ça, elle me place à sa génération et elle à celle de sa mère, j’ai eu beau partir de chez mes parents et me démerder comme une grande à 400 bornes d’eux à 18 ans, j’arrive pas à me faire à l’idée que je grandis…

J’ai quitté les mails de mon adolescence…

Bref, trois fois rien, j’ai changé d’adresse de messagerie et ça me fait tout chose, désolée pour mes pauvres état d’âmes.

Oui, je sais, en comparaison, des enfants meurent de faim et ne savent pas ce que c’est un ordinateur… Les pauvres…

Maintenant ils envoient les résultats par courrier, alors je sais pas encore.

Je suis pessimiste.

Je suis allée pleurer un peu dans les jupes de ma mère parce que je crois bien que j’ai tout foiré mon permis, stress de dingue, je me souviens presque pas de ce qu’il s’est passé tellement j’étais nerveuse, alors j’ai appelé maman juste après, j’ai chouiné en me cachant un peu quand même parce que bordel j’aime pas hyper chialer en public je suis une Super Héroïne quand même nomého, et mon mascara allait se barrer si ça continue à couler, ça allait mieux après ma mère (décidément, comment font-elles les mamans ?) alors j’ai appelé l’Homme pour me faire consoler parce que j’aime bien me faire dorloter même au téléphone même quand ça va mieux, j’ai chouiné auprès de ma collègue qui m’ a envoyée chier « Ah non, ça te ressemble pas, tu te laisses pas aller, relève-toi c’est pas la mort, tu vas l’avoir ton permis, cette fois ou la prochaine je veux pas te voir te laisser aller comme ça, compte pas sur moi pour te plaindre » mais euh…

Alors je la joue vaillante.

Pis bon, je ne suis sûre qu’à 95% de l’avoir merdé après tout.

Il me reste 5% de chances que mon dossier ait été égaré et que je sois ajournée.

Le problème, c'est que toutes mes émotions, positives ou négatives passent chez moi par les larmes (amour, colère, déception, joie, tristesse,... Je suis une vraie fontaine, je pleure tout le temps) et cette déception je l'ai pas assez pleurée... Pourvu que ça passe, je sens un gros potentiel lacrymal dans cette vexation qui ne s'est pas encore exprimé, faut juste pas qu'il sorte au bureau...